Как многие, в детстве я их тоже писать пыталась.
читать дальше
Первый мой стих (в начальной школе) был об абстрактной кошке (т.е., по английски "a cat")
"У соседей жила кошка.
Она сидела у окошка.
Все время на небо смотрела
И тихо-тихо песню пела."
Видимо, это было до того, как у нас появился собственный кот.
Собственному коту ("the cat") классе в 5-ом, я посвятила персональный стих:
"Кот у нас - ленивый толстый обормот.
Ничего не делает, только ест и ...пьет (можно и другое слово подставить
)
Спит весь день под печкою, ночью - на чердак.
И его не выгонишь на улицу никак."
Васька, действительно, улицы избегал категорически. Будучи выгнан из квартиры, взлетал по пожарной лестнице на чердак, а домой просачивался через какую-то дыру, соединяющую чердак с лоджией.
Потом я, уподобясь Незнайке, всякие стихи "писала".
И патетические:
"Дым и гарь на всю Европу от костров.
Задыхается Европа от костров.
Инквизиторов костры горели всюду.
Люди превращались в пепла груды...."
(видимо после прочтения "Тиля Уленшпигеля", хотя там еще что-то было - про Дж. Бруно и Жанну Д'Арк)
,
и патриотические:
"Тополя свой пух на землю стелят,
И цветут акации цветы.
Птичий гомон оживляет зелень.
Солнце светит ярко с высоты
и заключительным душеободряющим аккордом
А внизу, под этой зеленью душистой
Ходят люди, смеется детвора.
И тогда всем хочется подумать:
Как же счастлива Советская страна!"
и исторические, про Наполеона.
Но оттуда я помню только обрывки:
"Вот Москва пред ними.
Золотом горят
Купола большие.
Ах - престольный град."
А дальше было что-то про то, как ждал-ждал Наполеон ключей от ворот, но так и не дождался.
И еще помню трагическую строчку:
"Съели своих коней"
и сатирические про санаторий для туберкулезников (меня туда два раза ссылали):
"Ветер рвется в окна наши.
Мир веселый за окном.
Ну а мы - в постелях наших:
Тихий час и тихий сон.
Нам бы в море покупаться,
Нам побегать бы сейчас,
Но суровый распорядок:
Тихий сон и тихий час
Мы шесть раз едим в столовой.
Спим три раза в корпусах.
И на кушаньях здоровых
Мы растем как на дрожжах.
Мы приедем - мамы ахнут:
"Загорели вы как здесь.
И поправились, наверно,
Килограммов на пять-шесть."
"Нет, - ответим мамам грустно, -
"Загорели мы то здесь,
Но убавились, конечно,
Килограммов на пять-шесть."
Потом я подросла.
"Стихи" начали приобретать "грустно-лирическую" окраску:
"Дождик, слякоть и грязь за окном.
Ночь, темно.
Только свет фонаря
Освещает на лужах круги от дождя.
Уж конец ноября. Конец осени поздней.
Конец свету, теплу и осенним цветам.
Уж опали все листья. И мороз уж под утро.
Но, по-прежнему, слякоть и дождь назло нам."...
Или ерническую:
"Я люблю - меня не любят.
Как же быть?
Что же делать, как помочь?
Или забыть?
Ну, конечно!
Просто взять и наплевать.
И не думать, не любить
И не страдать."
Последние опыты в "стихоманстве" были у меня курсе на 4-м.
Судьбоносном. Тогда все зарождалось с будущим первым мужем. Эмоции требовали выхода.
Выход получался странным:
"Брел по рельсам трамвай, спотыкаясь на стыках.
Мимо быстрых машин - фар их тусклые блики.
Мимо длинных домов, столь угрюмых и мрачных.
Средь слепых их окон только несколько зрячих....."
Или так:
"Дождливым вечером приходят в голову
Идеи всякие, порой бредовые.
Иду под дождиком по мокрым улицам,
И листья желтые плывут по лужицам.
Луна бесстыжая закрылась тучами,
Деревья рыжие - теперь плакучие.
Прохожих нет почти. Кто есть - торопятся.
Их ноги мокрые к каминам просятся.
А мимо катятся машины мокрые.
И капли в свете фар такие дробные.
И я вся мокрая. Но мне так нравится
Смотреть как свет их фар в дожде купается."
А потом началась семейная жизнь, дети, работа... И зуд "стихоманства" угас сам по себе.
Собственно, спросите вы, с чего я тут в воспоминания вдалась?
А просто наткнулась в Избранном Избранного на следующую строчку:
"Глаза твои вдруг обретут огранку острой бритвы"
И стало мне смешно.
Попыталась себе представить "огранку" бритвы и вставить получившийся результат в чьи-либо глаза.
-
-
07.04.2011 в 21:15Как я люблю твои глаза зеленые,
как бритва острые и как стакан граненые...
Ну не могу не поиздеваться
-
-
07.04.2011 в 21:15-
-
07.04.2011 в 21:16Мыл он ушки.глазки.рот.
Звали все его Мурлей(!)
Часто он смешил людей....
И дальше такая эже белеберда...
А современные песни...."Без комментариев"
вообщем мне все понравилось...
-
-
07.04.2011 в 21:19-
-
07.04.2011 в 21:43Эпиграммы - это твое, однозначно.
Пампельмуза
Чему созвучно?
Это же было ...дцать лет назад.Т.е. Вам и сейчас 20?
Девушка в голубом
А современные песни...."Без комментариев"
Вот уж точно.
Как можно их комментировать.
Особенно вот эту: "Меня укусил гиппопотам. От страха я на веточку залез"
рысь - несмеяна.
Видимо, меня тоже эта картинка лет в 7 очаровала.
-
-
07.04.2011 в 21:47-
-
07.04.2011 в 22:38-
-
07.04.2011 в 22:54Это ж не стихи.
Это ж те самые сиюминутные зарисовки, которые я сейчас фотографиями с телефона делаю.
Нетворческая я натура. В смысле - "творить" не умею.
Стихи - это совсем другое...
Стихи - это вот это:
"Жарко веет ветер душный,
Солнце руки обожгло,
Надо мною свод воздушный,
Словно синее стекло;
Сухо пахнут иммортели
В разметавшейся косе.
На стволе корявой ели
Муравьиное шоссе.
Пруд лениво серебрится,
Жизнь по-новому легка...
Кто сегодня мне приснится
В пестрой сетке гамака?"
(Ахматова)
И вот это:
"В ночном кафе мы молча пили кьянти,
Когда вошел, спросивши шерри-бренди,
Высокий и седеющий эффенди,
Враг злейший христиан на всем Леванте.
И я ему заметил: «Перестаньте,
Мой друг, презрительного корчить дэнди
В тот час, когда, быть может, по легенде
В зеленый сумрак входит Дамаянти».
Но он, ногою топнув, крикнул: «Бабы!
Вы знаете ль, что черный камень Кабы
Поддельным признан был на той неделе?»
Потом вздохнул, задумавшись глубоко,
И прошептал с печалью: «Мыши съели
Три волоска из бороды Пророка»."
(Гумилев)
И вот это:
"Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемены у подруги.
Дева тешит до известного предела -
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятье невозможно, ни измена!
*
Посылаю тебе, Постум, эти книги
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.
Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных -
лишь согласное гуденье насекомых.
*
Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он - деловит, но незаметен.
Умер быстро: лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.
Рядом с ним - легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях Империю прославил.
Столько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил.
*
Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.
И от Цезаря далеко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники - ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.
*
Этот ливень переждать с тобой, гетера,
я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела
все равно, что дранку требовать у кровли.
Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
Чтобы лужу оставлял я, не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
он и будет протекать на покрывало.
*
Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.
Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им...
Как там в Ливии, мой Постум,- или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?
*
Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще... Недавно стала жрица.
Жрица, Постум, и общается с богами.
Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
и скажу, как называются созвездья.
*
Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья,
там немного, но на похороны хватит.
Поезжай на вороной своей кобыле
в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену.
*
Зелень лавра, доходящая до дрожи.
Дверь распахнутая, пыльное оконце.
Стул покинутый, оставленное ложе.
Ткань, впитавшая полуденное солнце.
Понт шумит за черной изгородью пиний.
Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке - Старший Плиний.
Дрозд щебечет в шевелюре кипариса."
(Бродский)
-
-
07.04.2011 в 23:59А вообще, если сравнивать с Ахматовой и Гумилёвым, то собственные стихи лучше вообще не сравнивать )) Но зато для поднятия настроения и самооценки можно сравнить с эстрадными или патриотическими творениями )) Kстати, совершенно не тольйко современными.
-
-
08.04.2011 в 06:49-
-
08.04.2011 в 07:33-
-
08.04.2011 в 10:34-
-
08.04.2011 в 10:39-
-
08.04.2011 в 10:41Да, как-то, знаете, "пыл" и без сравнений давно куда-то уполз.
Лет так 13 назад разродилась почти последним четверостишием:
"Какие перлы выдает судьба!
Плетется, притворившись дохлой клячей...
Потом - такие задаются скачки!!!!
А завтра - тихая спокойная ходьба."
Ну, понятно - тогда как раз был один из переломных периодов в жизни.
-
-
08.04.2011 в 10:49*Reader* точно!Всплеск эмоций при необычных ситуациях,каждодневная рутина вряд ли способна вызвать мысли в стихах.